Politicamente correto matando a poesia americana

"A poeta Mary Jo Salter apresenta o investimento decrescente nas ciências humanas como a principal explicação para o estudo reduzido das obras poéticas do passado. Recentemente, a University of California, Los Angeles (Ucla), encerrou um curso dedicado aos poemas de Chaucer, Shakespeare e Milton para oferecer uma pós-graduação sobre gênero, sexualidade, raça e classe. “A filosofia, a literatura e a história têm perdido importância diante da ênfase em disciplinas mais úteis para conseguir um emprego”, diz Salter, professora de escrita criativa na Johns Hopkins University e editora da prestigiosa The Norton Anthology of Poetry."

http://www.cartacapital.com.br/revista/832/criticos-decretam-o-fim-da-poesia-americana-5456.html

Irônica motivação, visto que, até onde dizem, quem cursa algo como gênero ou raça termina trabalhando no Burger King.

Um idioma que só serve para você não se perder em sites de putaria é a própria causa da castração artística.

Poesia em Inglês, por Peter Steele

"Suspended In Dusk"

"Damn me Father, for I must sin..."
Four centuries of this damned immortality
Yet, I did not ask to be made. Why?
I will never again feel your sun upon my face
Or the comfort of a grave
I am not alive and I am not dead
This is Hell on earth
How can I possibly explain this eternal youth?
When I can do nothing, but sit by
As my loves grow old and wither
And with each of them, take a fragment of my heart
And prolong this endless winder
It is October's perpetual agony
It is the shadow realm
Father, please forgive him
For he knows not what to do
With every victim I pray for my own death
And as much as I love the night
I curse the moon's eerie glow
Tis bloodlust that drags me to forever
The toxic rays of dawn that condemn me to limbo
I am forced to dwell in grey Autumnal twilight
I am suspended in dusk
Father, please forgive him
For he knows not what to do
Father, please forgive him
For he knows not what to do

Mais uma poesia americana, pelo meu poeta favorito
(para o inferno com a academia)

Haunted

A swollen sun melting at the horizon
Between the sheets I wait for her to come

A living flame, impossible to resist
Burning me deep with every bite, kiss and lick

I'm haunted
I'm haunted
I'm haunted (by her)

Invades my sleep with tumescent intentions
Hades I'm sure must be missing a demon

I hate the morning
I hate the morning

From the panes a green mist swirls
Is it a shadow of reflection?
This apparition in moon beams bathed
A voice like wind through trees beckons
Cool rain on hot summer stone
The odor fills my presence
Of freshly dug grave and death and night
These things are her essence
Nocturnal mistress, spirit lover
Your mouth of wine and woodsmoke taste
My goddess of the violet twilight
You are lust incarnate
In the sweat of my bed
The eastern sky hints of dawning
Alone and awake but exhausted I lie
Oh how I hate the morning

I hate the morning (light)
I hate the morning (light)

Já que estamos falando de letras de música.

A síntese do mundo moderno está nessa letra.


Part of the Machine - Fates Warning



Just another face in the crowd, wandering towards obscurity
Driven by dull desires of a worn out routine
Stagnant in the suffocating silence of emotional exile
A fugitive from freedom surrenders to mediocrity

A helpless voice starting to sink
You could make a choice
But you never learned to think

Weary and weakened victims fall prey
To vague ideals and passionless play
Systematic spontaneity in synchronized society

Immersed in the cause, the call of the day
Sacrificed inner needs, give way
To shared individuality in collective reality

A spirit of belonging satisfies your longing
But the truth is never seen
False sense of freedom grows
But dependency shows your part of the machine

A hopeless choice searching for someone real
You could find that voice but you never learned to feel

Tudo que se produz hoje para alguém do velho estilo é uma perda da dignidade.

A arte e os gestos solenes de reflexão são ridículos. Veja o tipo americano, pensa muito rapidamente, andando, caminhando em meio a negócios de toda espécie, mesmo nos assuntos mais sérios. Portanto, necessita de pouca preparação, a tranquilidade da maturação é incogitável.

Suas produções  são frutos de uma cabeça que trabalha como uma máquina incessante nas piores condições.

Não há neles o caráter excepcional, ou seja, quando alguém busca se tornar mais sábio faz um recolhimento como quem vai rezar e interrompe o passo, até quando o pensamento é parido sem pressa, sem o zelo mercantil.